Из цикла "Ушло, а я осталась"


* * *

Эта маленькая смерть,
Незаметная снаружи -
Сердцу новенький корсет -
Попрочнее и потуже.

Отпевала изнутри,
Голосом владея слабо:
"Господи,благослови."
Господи, я так устала...

* * *

Я падаю.

Я падаю, наотрез отказываясь признавать факт падения.

Почему? Да очень просто!! У меня же есть крылья!!!

Хуже того - я умею летать. Пушистые лёгкие перья...

Ты любил их нелепость... Хуже того - до сих пор любишь.

Я падаю, подставляя губы спешащему не ко мне ветру,

жалко улыбаясь небу...

Я падаю - "и никто мне этого не запретит"!

Смакую каждый момент времени.

Слышу со стороны:

- Пока всё идёт хорошо!

- Дорогая, ты сегодня прекрасно выглядишь!

- Знаешь, будущим летом, когда солнце отогреет прошлое,

когда прошлое, отгревшись, приласкает душу, когда...
"Пожалуйста, говорите короче. Я не успеваю дослушать:

я же падаю..."

* * *

- Может быть ты попробуешь писать прозу?

мягко ответил муж на вопрос, нравятся ли ему мои стихи.

- Прозу? Про любовь?!

- Да.

- А помнишь, ты когда-то написал несколько рассказов о любви?

Это был вымысел?

- Конечно. Если бы я ничего не выдумывал, то смог бы написать

только про типографию.

- Ну хорошо, я тоже что-нибудь придумаю.

Любовь... Что я могу написать о ней? Я вижу её хлебной крошкой,

Которую уносит ветер. Потому что зима. Потому что холодно.

И пусть эта маленькая птичка поищет себе другой корм. Я вижу её

пушистым облаком, причудливо меняющим форму в угоду смотрящим

снизу. Я вижу её. Да. Иногда мне кажется, что я действительно

её вижу. Во всяком случае, всё ушедшее лето я посылала ей робкий

и жадный взгляд, как в детстве записку Деду Морозу с просьбой о

чудесном подарке. Я смотрела и смотрела. У меня развилась

дальнозоркость...

- Знаешь, я пробовала сегодня писать прозу, весело похвасталась

я, придя домой.

- Прозу?!- обрадовался он,- ну как получается?

- Да не знаю... Сентиментализм подводит.

- Ну, можно абстрагироваться от своего Я. Пусть действие

происходит с героиней рассказа, а не с тобой.

- Абстрагироваться? Хороший совет. Я попробую посмотреть на себя

со стороны.

...Она похожа на человека, который прыгнул с высокой вышки в

море и сквозь упоение полётом в ужасе вспомнил, что не умеет

плавать. Она похожа на женщину, которая девять месяцев с нежным

трепетом вынашивала ребёнка и, вдруг, испугавшись боли,

отказывается его рожать. Она похожа... О, Господи, она похожа на

меня. Я подошла к ней и о чём-то спросила.

- Понимаешь,- ответила она,- Я живу в кратере вулкана. Кто-то

сказал мне, что это потухший вулкан, но представь, что в траве

за деревом притаился тигр, а тебе нужно пройти мимо. "Ничего, -

думаешь ты,- я тихонько, на цыпочках..."

- Не живи на вулкане!- пыталась я дать ей разумный совет.- Не

живи...-я почти умоляла её.

Она не слушает меня. Она всегда была такая упрямая.

* * *

Моё сердце - жаркая пустыня. Сплошной песок, жаждущий влаги:

сколько не лей, всё уходит в бездонность, и всегда мало, мало, мало!!!

Моё сердце - это магнит, который и рад бы не липнуть к тебе, но

Такова его судьба, его суть, его горе: только, если силой

оторвёшь и забросишь подальше...

Моё сердце - разбитая бутылка из-под шампанского. Праздничного,

игристого. Шампанское то ли выпили, то ли пролили...

Моё сердце. Здравствуй, сердце. Как поживаешь? Твой сегодняшний

Стук напоминает ритм вчерашнего дня. Ты ошибаешься сердце: никто

уже не танцует вальс. И ты опять в красном. Что может быть

нелепее вальсирующего красного цвета...
Я ухожу от тебя, сердце. Уже давно ухожу. Ты ведь отпустишь

меня, сердце? Хотя бы разучи другую мелодию.

* * *

Вчера я потребовала себе журавля. С какого угодно неба, но

немедленно! Журавль при этом не должен был рваться обратно и

клевать мои убедительно нежные руки. Я была уверена, что только

крылатость характера мешает несносной птице прилететь самой.

Журавля не принесли. Я кипела. Смотрела на свои протянутые вверх

ладони и кипела! Потом стряхнула с них ветер и спрятала в

рукава. Я больше не хочу смотреть в это небо. В эту мечту.

Я больше не хочу журавля. Да. Я очень внятно сказала себе:

"НЕ ХОЧУ!" И пусть только затрепещет её...

А сегодня он притулился рядом - недоумённо и грустно. А я

оплакала его неприлёт ещё вчера. Ещё вчера.

* * *

Нет раскаянья,- просто боль.
Нет предательства,- просто слабость.
Я для нас упростила роль:
Трудных слов почти не осталось.

...Как мучительно ухожу.
Так уходят больные раком,
Разъедаемые в бреду
изнутри.
Так скулит собака.

* * *

"А я опять скучаю по тебе"
проснулось вновь и смотрит изумлённо.
А я опять скучаю по тебе
Беспомощно, беззвучно и бездонно.
"А я опять скучаю по тебе" -
Бегущая строка души экрана.
А я опять скучаю по тебе,
Моя оберегаемая рана.


* * *

Ты любишь сильней, я - отчаянней.
Ты любишь теплее, я - жарче.
Из невода - плач-причитание:
"Чего тебе надобно, старче?"
Из самого синего прошлого
В больное моё настоящее -
Пойманная и непрошенная,
Желанная и пропащая.