* * *
 
Вот так оно и происходит.
Ночная пряная прохлада.
Единственная жизнь проходит,
как будто так оно и надо.
 
Мерцают дальние огни,
Поля чернильные лежат.
Останови! Останови!
Верни назад, верни назад.
 
Я говорю: - Мой бедный друг,
Любимый мой, любимый мой.
Поди сюда. Взгляни вокруг.
Темно, но это не впервой…
 
Ты слышишь пение цикад,
ты чуешь запахи земли.
Ну что же ты? Верни назад,
верни назад, останови!
 
Давай в горах, давай с тобой у моря
построим дом.
И обнесем его забором,
колючей проволокой обнесем.
И пустим ток. И пулеметы
расставим по углам.
Не ведая ни страха, ни заботы,
мы заживем с тобою там.
И будет жизнь, пронизанная светом,
и над цветком - пчела,
и будет вечным лето, лето, лето,
и книга вечная на краешке стола.
Варенье в вазочке,
мед в глиняном кувшине,
и шелковая шаль,
и роза под окном…
Как пахнет ночь корицею и тмином,
корицею, и тмином, и вином.
 
Как пахнет ночь вон теми вон огнями
и тиною невидимых прудов,
и пашней спящею, и звездами над нами,
и близостью невиданных садов.
 
Любимый мой, пойдем найдем тот сад,
он рядом, говорю тебе, он рядом.
Проходит жизнь, как будто так и надо.
Любимый мой, верни ее назад.